deCEPe

A versão reduzida é pior que a versão curta. Sabes (se) a extensão daquilo que amas. Sabes quanto dura. Se vacila, se arde, se pulula.

Conheces cada grão. Que esquisita doença de mulher, saber das coisas sem saber dizer metade... Sua intuição é uma viagem, sua expectativa um disparate. Não há nada que sirva no mundo cego e de má vontade de alguns homens.  É impressionante, você sabe que ele é mais do que aquilo que insiste em ser. A dissimulação masculina é, ainda, mais cruel porque não é reconhecida.

E você sabe, mais uma vez... Sabe que existe a profundidade, a dúvida, quando não observada – rapidamente substituída, ao ser acordada – por algo de valor estreito e indiferente.

Por que tanto se desfaz, tão rapidamente, num saque ligeiro, às coisas que amamos?