A versão reduzida é pior que a versão curta. Sabes (se) a extensão
daquilo que amas. Sabes quanto dura. Se vacila, se arde, se pulula.
Conheces cada grão. Que esquisita doença de mulher, saber
das coisas sem saber dizer metade... Sua intuição é uma viagem, sua expectativa
um disparate. Não há nada que sirva no mundo cego e de má vontade de alguns
homens. É impressionante, você sabe que
ele é mais do que aquilo que insiste em ser. A dissimulação masculina é, ainda,
mais cruel porque não é reconhecida.
E você sabe, mais uma vez... Sabe que existe a profundidade, a dúvida, quando não observada – rapidamente substituída, ao ser acordada – por algo de valor estreito e indiferente.
E você sabe, mais uma vez... Sabe que existe a profundidade, a dúvida, quando não observada – rapidamente substituída, ao ser acordada – por algo de valor estreito e indiferente.
Por que tanto se desfaz, tão rapidamente, num saque ligeiro,
às coisas que amamos?
